Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
XXII
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Están desollando los postes
y las paredes, de sus anuncios,
de sus pintadas y su propaganda.
Debe ser que se acerca
el final de otro año.
Repintan los muros, de blanco,
de gris, de negro famélico.
Los dejan desnudos, provocando
a los jóvenes, a los locos,
a los que desean que cierren
los bares para no tener
ningún lugar a dónde ir.
Están intentando,
ahora que se acaba el año,
uniformar la ciudad,
anudarle fuerte la corbata.
No saben que, a pesar del humo
y del esmalte monocromo,
escribiremos en todas las puertas,
colorearemos las murallas,
hasta que las manos nos chorreen
de tinta y de primavera.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 