Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
XXXIX
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¡Eh! Un tipo poderoso,
justo al salir de un tribunal
en el que lo habían condenado
a no sé qué minúscula pena, dijo:
— La verdad no importa.
(la verità non ha importanza)
Al principio, esa afirmación
pasó desapercibida, oculta
en el bosque de ondas, en la maraña
digital de ojos distraídos.
Pero germinó deprisa, y creció fuerte,
abonada por la indiferencia,
las luces de colores y el pan para hoy.
Un poco de ingenuidad
nos hubiese salvado, tal vez.
Ahora es tarde, y todos los diarios,
los noticieros, los libros,
las declaraciones de amor,
exhiben, ufanos, ese encabezado:
la verità non ha importanza.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 