Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
XLII
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Creo que toca renegar del minimalismo en la tramoya,
después de tantos años de firmar en los urinarios.
Apostar, por lo menos, por la línea del trazo,
por el brochazo pantone contra la cortina negra.
Creo que toca poner rumbo a puerto, la quilla del zapato,
acusar de insensatez y alevosía a las bombillas,
pasar el dorso de la mano por la hierba recién segada,
aunque suene a barato spot publicitario.
Toca ventilar el cuarto, cercenar el nervio óptico
y puentearlo con el diafragma y el píloro.
Para que lo que veas sea lo que tragues,
lo que respires. ___________Y no lo que interprete
una máquina coja encerrada en su ataúd de hueso.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 