Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
LI
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Cuajará.
Volverá el vaho
de nuestras gargantas
a delatar
nuestra presencia.
Crujirá.
Sólo en el caso
de que la mañana
intente atentar
contra la integridad
de la escarcha.
Goteará.
Por eso
la noche
y el hielo
se llevan tan bien
(y un día, de nuevo,
regresará el invierno).
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3 comentarios el “LI”
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 
Es curioso como los poetas tenemos un alma colectiva, un mismo corazón que es el mundo latiendo. En uno de mis poemas de hace años dije o escribí: escribo para olividarme de mi cuerpo. Bello poema el tuyo. Tu invierno se transformará en primavera. Saludos David.
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Gracias, Inma… A ver si coincidimos por los libros o por las librerías!
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Pues sí, sería un placer tímidamente poético, hombre elefante.
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