Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
LVII
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Resultaba hermoso y civilizado
ver a los jóvenes saltar
desde lo alto de los rascacielos.
Mucho mejor, eso, pensábamos todos,
que los grandes incendios forestales,
a excepción del humo.
El contraluz, la gravedad, el temblor
de los altavoces. Los gritos
de la multitud entonando un réquiem.
Todo efímero, salvo lo bello y la muerte.
Todo salado, incluídas las mangas
del jersey.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 