Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

LXVI


 

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—¿Sabes qué día es hoy?— me preguntaba.

—Cualquier día de finales de enero— dije yo.

—No —insitía—. Hoy es el día
en el que el libro vale menos
que el árbol. El día en el que
ni siquiera el frío se atreve
a enfrentarse a un invierno
dócil y sintético. Hoy
es cuando todavía ni mañana
son suficiente. Cuando
empiezan a alargarse
los atardeceres.

__________Me acerqué a la ventana.
Todo parecía indicar
__________que tenía razón.

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Esta entrada fue publicada el enero 31, 2016 por en intentario.
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