Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".


 

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________ XXXIII

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Salgo de su casa
inaugurando un agosto
alejado ya del solsticio.
Es una madrugada
inundada de bruma,
de borrachos insomnes
y de camiones de basura.
Giro una esquina
a la izquierda, y otra
a la derecha, aún
con la noche y con ella
adheridas al pellejo.
En la Avenida que desemboca
en la plaza, me da por pensar
en eso de tener un sitio
al que regresar.
Mientras, las luces
intermitentes
de un avión
se disfrazan de estrellas
en mi parpadeo.

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Esta entrada fue publicada el agosto 1, 2016 por en Uncategorized.
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