Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".


 

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__z_______ XXXV

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El niño lee el mapa, luego mira el monte,
y se rasca la cabeza. Se sabe en la marca
y sin embargo no halla a sus pies la línea
negra que delimita el término.

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Tal vez, piensa, las últimas lluvias
borraron esa tinta en el polvo y la retama.

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Aún y así, guarda el papel, recoge su bicicleta,
y vuelve a tomar impulso para ver, siquiera,
si nota el bache con las ruedas.

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Esta entrada fue publicada el agosto 3, 2016 por en Uncategorized.
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