Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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________XXXIV
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En estos días medía las fuerzas
y los pasos. Contaba los tránsitos
de la luna y de las llagas.
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Curaba heridas y restañaba golpes.
Incluso caminaba toda una noche,
cuesta abajo, entre las piedras
y las sombras.
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En estos días incluso dormité un rato
junto a la cama de una marine americana
que lloraba porqué no le hacían
demasiado caso.
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Y desafiné como siempre hago.
Y me daba cuenta de que me siguen
sobrando algunos quilos. O muchos.
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Vi el mundo a través del culo
de los vasos, y escuché el eco
del fondo de las cazuelas. Subí montañas,
y algunos me esperaron, a cambio
de que les cortara yo el viento en el llano.
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Todos estos días, todo eso, empujado
por el recuerdo de cuando te ayudaba
a teñirte el pelo: nos moríamos de la risa
y el verano nos chorreaba entre los dedos.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 