Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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_________ XXXV
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No queda nadie en ese centro del plano.
Todos se fueron de esa mitad
y ahora sólo la habitan lagartos
y alacranes. Se mudaron los habitantes
a otra centralidad, a otro equilibrio.
Pasó esa ola —no recuerdo si fugaz
y violenta, o con calma de marea—,
y depositó en otro fondo
a la población activa, a los niños
y a los moribundos.
Dejó este desierto de recuerdos,
de lo que se va tornando transparente,
de un tiempo que se afila en espinas.
No tardarán en irse a otro lugar
cuando ya no quede nada, allá, tampoco,
cuando, de nuevo, todos caminen
desorientados, con un puñadito
de cenizas mojadas entre las manos.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 