Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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PRENDES
las hogueras del tiempo,
las cenizas del hombre.
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Enciendes
los escombros de la historia
las ruinas del extrarradio
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Alumbras
las avenidas de los muertos,
la suerte de los vencidos.
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Consumes
todo el oxígeno en la estancia,
y la distancia entre los puntos.
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Tienes la virtud de hacer
eso que la lluvia le hace a la luz.
Eres capaz de conseguir
eso que mis manos le hacen a tu barro.
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Fundes
los metales de los huesos
y los enigmas de las aleaciones.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 