Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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COMO una habitante compulsiva de la hoguera,
como humo blanco enredándose en mis manos,
igual que el tiempo deteniéndose en la página,
como la niebla nueva que se espesa en la mejilla.
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Como eso.
Como eso viene.
Como eso se detiene.
Como eso me derriba y me sostiene.
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Igual que las huellas que imprimen las caravanas,
igual que las mañanas de los antesdeayeres,
como viran las sombras en todos los portales,
igual que el almizcle espeso de los reencuentros.
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Como eso.
Como eso se tiene
Como eso se mantiene.
Como eso casi nunca se detiene.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 