Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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DEBERÍA bastar con sentir el aire
entrando por la boca y llegando
de alguna manera,
hasta el rincón más escondido.
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Debería bastar con tu habilidad
de coser con tiritas las grietas
que aparecen en el hielo
cuando la distancia solidifica.
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Tendría que valer con el latido
venidero, con la cuerda que da
para llegar al final del día.
O con los ladridos que restan.
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Debería bastar con el hecho casual
de ser héroe accidental un día,
un rato, o gris espectador, el resto,
mientras la lluvia prometa y cumpla.
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Pero no basta, no sirve,
no es suficiente, no alcanza…
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Y por eso tú. Y por eso pronto.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 