Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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VEO lo que traes en las manos y quiero saber
qué pretendes que haga con todo eso.
No soy malo del todo juntando trozos,
remendando desgarros, firmando rendiciones.
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Un día noté cómo la lluvia me quitaba los colores,
cómo resbalaban por mi cuerpo, chorreando
hasta los charcos y, de ahí, a la alcantarilla.
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Quedé en blanco y negro, impar e inestable,
como dicen que son los radicales libres.
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Entonces todos los hombres me parecieron chiflados
que se habían disfrazado de héroes,
héroes con sus luminosos trajes de dioses o,
sencillamente,
dioses vestidos de chiflados. Y yo entre ellos
reflejándome en el asfalto mojado.
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Por eso, veo lo que traes entre las manos
pero mis ojos a tus manos sólo alcanzan.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 