Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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HAY DÍAS
que no y noches que también,
de la misma manera que hay ratos
en los que nunca, nada, nadie.
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Y sobremesas en las que tampoco.
Luego vienen siestas de todo
y duermevelas durante casi cerca,
un par de tormentas impares
y madrugada eterna un segundo.
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Por si acaso tú siempre ahí.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 