Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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MASTICAR el aire y la madera.
Apartar el pelo para revelar
ese centímetro cuadrado de su cuello.
Esculpir con la retina la diferencia
entre su cuerpo y el fondo. Oler
la sangre circulando. Imaginar
la ingeniería matemática de un ojal,
estremecerse con el siseo mecánico
de una cremallera. Odiar el latido
y el filo de las agujas erizadas
del reloj.
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Conjurar el calor y la saliva
como remedios relativos
contra la oscuridad del mundo
y sus cuerdas desafinadas.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 