Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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SUPIMOS entonces
que la candela de las velas
temblaba
porqué éramos. Daban igual
los aviones en llamas,
las calles vacías
y los barcos varados en la arena.
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Nos mirábamos para quedarnos.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 