Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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TAMBIÉN se sostiene en eso
—pienso la noche en que murió Leonard—,
en orientarse entre la bruma y el desafío,
en afinar esa cuerda que parece
a punto de romperse.
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También eso ayuda, ese querer derribar
las plantaciones de muros que crecen fuertes,
ese no dejar que se nos acaben los cuentos
para dormir. O para no dormir nada.
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También se alimenta de eso
—creo, el día en que murió Cohen—,
de la periferia del gesto,
de seguir bailando aunque todo termine,
de intercambiar tanto una libreta como la saliva.
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De eso que está hecho de suerte, de muerte
y de amaneceres.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 