Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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Ya casi no queda sitio
para todos los que se fueron.
Sólo se vacían los armarios
y las botellas.
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Sólo permanecen repletos
los cementerios
y los contenedores de basura
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mientras nuestros ojos
se licúan,
disueltos en cómodas mentiras
y en sombras de pájaros
que nunca se posan.
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Ya casi nunca llueve,
y casi todo grisea:
cuando sale algún sol
es de luz de led y de lástima,
de lúmenes, de ceros
y de unos.
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Ya sólo queda el sitio
que podamos hacernos
con los codos.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 