Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás. 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".


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ME ESTALLA el viernes y sus horas
con la mecha mojada del silencio,
con la lejana letanía del letargo,
en las velas de un barco varado.

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Es la luz que trastabilla
—palidez de palabras polvorientas—,
y proyecta en el agua calma
un laberinto de cicatrices doradas.

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Acaso palpiten las olas
en un temblor de celofán y chispas,
de geografía cambiante y prístina,
como la mala conducta de mis manos,

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como ese regusto del regocijo
______________________ de regresarte.

_

234s

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Esta entrada fue publicada el noviembre 18, 2016 por en Uncategorized.
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