Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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MUCHOS PENSARÉIS que soy un fraude:
cada una de mis guitarras,
cada uno de mis cuadernos,
cada uno de mis camaradas…
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Yo pienso firmemente que soy un fraude.
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Soy un fraude si ando con lo puesto
o si arrastro cierto volumen de equipaje.
Lo soy si callo por silente— o si digo
—por falto de argumentos—. Soy un fraude
si ambiciono o si me conformo.
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Poco importa si me implico
o si permanezco al margen.
Acabo siempre siendo un fraude.
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Acabo siendo un fraude si pretendo
ser justo, igualmente lo soy
si me aprovecho de cualquier ventaja.
Por generoso o por egoísta,
por analista o por sintético.
Si escribo, o si lo dejo todo en blanco.
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Para confirmar mi condición de fraudulento,
en efecto, también tengo la convicción
que todos vosotros sois un fraude.
Al menos tan fraude como yo,
queridos, preciosos y consecuentes fraudes.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 