Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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TODOS SE REÚNEN y tienen que venir
las tormentas a llenar las rieras
y a derribar las últimas hojas
de los árboles.
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Luego las copas, las piezas
y los mecanismos que ruedan mejor
engrasados con la saliva y con la ternura
de los días aprendidos.
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Todos se reúnen y, incluso un coro
perfectamente desafinado
es lo que precisa un auditorio
unánime en el ritmo de sus latidos.
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Todos se reúnen (y da igual
si se desbordan los pantanos,
si se mueren los viejos generales
o si las ruedas patinan en el barro)
cuando ella los convoca.
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Y entonces ella
nos cuenta cuentos tan fantásticos
que sólo podemos tomarlos por veraces.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 