Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
combustible
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Bueno, es invierno y todo eso.
Los senderos se extravían
y seguimos tropezando
con las líneas pintadas en el asfalto,
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Amanece tarde y las bocinas
de los automóviles apenas deshilachan
las cenefas de vaho en las gargantas
de los transeúntes.
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Los días laborables no tañen campanas.
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Sigue habiendo, en algún lugar,
oxígeno, combustible, y alguna cerilla.
Pero ni siquiera hace frío.
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Bueno, es invierno y todo eso.
Salgo a la calle. Olvido la cartera
y vuelvo a subir para besarte.
Luego extravío también mis pasos,
resbalo con las líneas de las aceras
y camino mirando al suelo.
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Por si aparece la joya que perdimos.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 