Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
ahí
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No sé si afortunado, por vivir
con un pie en el tablón
y el otro en el naufragio.
O en un campo minado
con una proporción
muy baja de explosivos.
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No sé si asesinado
por el virus de la cautela,
por el no saltar muy lejos, no sea cosa
que lo que piso sea una isla,
no sea caso que Ariadna
corte el hilo, no sea que la luz del faro
se apague esta noche. No sé
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si desgraciado por mi vértigo
a casi todos los precipicios,
por mi casi intolerable sordera
al coro de las sirenas, por mi alergia
al brillo del oro y al ruido del cerrojo
de la caja.
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No sé si… Bueno, ¡qué demonios!
Si lo sé:
__________ estáis ahí.
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Justo detrás de las voces de los insomnes.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 