Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
aliento
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Hiende la carne el silencio,
hiere los huesos, la espesura,
hieden las heridas a olvido, a musgo
y desconsuelo.
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Sanan las cicatrices de tiempo callado,
suenan los ecos distantes de lluvia,
sueñan los ojos con retrovisores
y curvas que se alejan.
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Es así como hacemos las cosas
en la república de tu aliento.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 