Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás. 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
hablo
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Hablo del ruido que deja al irse,
y no del portazo o el clic telefónico.
Del envejecer de la fruta, digo,
del azúcar ennegreciendo, y del gesto
de separar la piel de la pulpa.
Entonces hablo y el gesto se gesta
mientras digo del rastro que queda
—fintas de aromas, acaso sombras—
levemente impreso en la palabra.
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©Alessandra Sanguinetti
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