Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

23/02/2017

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Regresaste de la lluvia
con un pájaro muerto
entre tus manos pequeñas.

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Eras apenas una niña, apenas
te alcanzaban los pies
al suelo, desde la silla.

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Algunos preguntaban,
otros curiosearon el difunto
adivinando su especie y su muerte.

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Tú no decías nada,
permanecías impasible
con tu pelo mojado.

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Mostrabas tu puñado de plumas,
como si recién despertaras
de un sueño deshabitado.

_
Cuando cesó la tormenta
dejaste el cadáver
en un vaso de plástico rojo.

_
Regresaste al bosque.
Aún hoy vuelves al bosque
a buscar aves muertas

_
a los pies de los árboles.

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Esta entrada fue publicada el febrero 23, 2017 por en Uncategorized.
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