Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
23/02/2017
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Regresaste de la lluvia
con un pájaro muerto
entre tus manos pequeñas.
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Eras apenas una niña, apenas
te alcanzaban los pies
al suelo, desde la silla.
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Algunos preguntaban,
otros curiosearon el difunto
adivinando su especie y su muerte.
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Tú no decías nada,
permanecías impasible
con tu pelo mojado.
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Mostrabas tu puñado de plumas,
como si recién despertaras
de un sueño deshabitado.
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Cuando cesó la tormenta
dejaste el cadáver
en un vaso de plástico rojo.
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Regresaste al bosque.
Aún hoy vuelves al bosque
a buscar aves muertas
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a los pies de los árboles.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 