Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
23/02/2017
_
Regresaste de la lluvia
con un pájaro muerto
entre tus manos pequeñas.
_
Eras apenas una niña, apenas
te alcanzaban los pies
al suelo, desde la silla.
_
Algunos preguntaban,
otros curiosearon el difunto
adivinando su especie y su muerte.
_
Tú no decías nada,
permanecías impasible
con tu pelo mojado.
_
Mostrabas tu puñado de plumas,
como si recién despertaras
de un sueño deshabitado.
_
Cuando cesó la tormenta
dejaste el cadáver
en un vaso de plástico rojo.
_
Regresaste al bosque.
Aún hoy vuelves al bosque
a buscar aves muertas
_
a los pies de los árboles.
_
David Yeste por http://davidyeste.com se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 3.0 Unported.
Basada en una obra en daidyeste.com
