Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
24/02/2017
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Una tarde, cansada,
saliste desnuda,
casi sin darte cuenta,
a la terraza.
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Tomabas notas, creo,
en alguna libreta,
o sorbías despacio
una taza de té.
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Los dioses de tus vecinos
apartaban la mirada,
y en algún lugar
de la costa oeste
se separaron las aguas.
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Tal vez se levantó
algo de brisa,
tal vez el planeta
detuvo su rotación.
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Alguien silbó desde la calle,
mientras tú
hacías coincidir
los mapas neuronales
con las primeras estrellas.
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