Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
28/02/2017
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Que debería haber una lógica, dicen,
en las formaciones cambiantes
de las bandadas de pájaros.
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Dicen que ha de existir una física
que explique el caleidoscopio del polvo
en suspensión de las tardes de verano.
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Que hay una razón matemática, cuentan,
en cada gota de agua que estalla
contra el suelo, un día de tormenta.
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Todo eso dicen, ilusos.
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Pero tú sabes que todo eso se explica
en el terremoto de impulsos
con el que los sentidos nos engañan.
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O ni siquiera eso.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 