Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
20/03/2017
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Viene la muerte, piensas, pidiéndote
la vez a ti, o a la anciana del entresuelo.
Anda, piensas, anotando en su pequeña libreta
el peldaño de una escalera, el jabón
deslizándose en el seno de una bañera.
Aguardan, piensas, todos los finales
apostados tras la esquina venidera,
en la marea de los faros de la tarde,
en las fauces del animal callejero,
en la arista afilada de la luna,
en la gravedad obstinada de los cuerpos.
Y tú, piensas, que sabes todos los mecanismos,
todos los apagones, todos los interruptores,
decides vaciar el cargador de los abrazos
y no escatimar saliva ni mordiscos.
Piensas en despoblarte como las avenidas.
Viene la noche, piensas, y piensas que viene
la muerte y piensas en la hora exacta
en que alguien venga y ate una orquídea
a tu muñeca, y te saque a bailar.
O sople en tu cara, piensas, un diente de león.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 