Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás. 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

18/03/2017

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Siembras mazorcas de niebla
en un campo arado
con el peine con el que peinas la noche

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Empapelas tu habitación
con fotografías de Atticus Finch
luciendo sus gafas de cristales rotos.

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Tú miras las estrellas
con la lente de tu microscopio
y dibujas las líneas que las unen
como en los pasatiempos infantiles.

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Mientras, en un cajón, duerme,
junto a los juguetes de tu infancia,
el guión del próximo capítulo.

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Te veo, entonces, cerrar las cortinas.
Has decidido improvisar.

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Esta entrada fue publicada el marzo 18, 2017 por en Uncategorized.
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