Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
26/03/2017
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Es una mañana soleada
que evapora los charcos.
El planeta sigue girando,
y las nubes dejan ver,
por fin,
las estelas de los aviones.
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Es una mañana rara
de heridas en las terminales
de los aeropuertos.
De relojes pintados
y esquinas dobladas
hacia afuera.
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De trenes de aterrizaje
ciegos y sordomudos.
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