Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
27/03/2017
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El cielo se ha incendiado
por uno de los extremos
de ese círculo del tiempo.
Esa luz te llega triple
por la ventana, por la lente
de tus gafas, por tu iris,
hasta imprimirse, indeleble,
en un rincón concreto del cráneo.
Salta el contador, anotando
una madrugada más.
Tantas como preguntas, tantas
como millones de neuronas
extendiendo sus brazos.
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Yo te veo desde la calle,
desde la esquina en llamas,
y sigue la mañana entera
con su comunicación no verbal.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 