Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
29/03/2017
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Te veo salir del Daisy Mint
y te paras antes de llegar
al aparcamiento. Miras
la poca luna que muestra
el cielo de Pasadena.
Aprietas muy fuerte los ojos,
durante mucho rato, luego
los abres de golpe, intentando
superponer estrellas en tu retina.
Buscas algo en tu bolso,
tal vez te obligas a decirte
que aún no es una glaciación
lo que te crece dentro:
que quizá sólo sea tiempo
de recoger algo de leña
para los inviernos que vengan.
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Te veo marchar calle abajo
como se van los pájaros y los trenes.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 