Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
05/04/2017
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No estaba dios en la cavidad del cráneo
por mucho que te empeñabas en mirar dentro.
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Otros insisten en contar estrellas,
tú te conformas con encontrar su reflejo.
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Por eso no vive el fantasma en la meninge,
ni la madre, ni la biblioteca, ni el archivo,
en esa masa informe agrietada de hemisferios.
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Otros calculan las fuerzas que atan el universo,
tú vas quitando las arrugas del pericardio.
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Por eso te habitas en círculos concéntricos.
Por eso el núcleo está helado y arde.
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© Nirav Patel
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 