Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

aire

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Se debe la voz al aire,
y a poco más se debe.
Acaso a los dos tendones
que vibran en la puerta
por la que la voz se bebe.

_
A esa herida
y a esta página, se deben,
también, mis dedos.
A eso, y a las astillas
que acuden dulces
a la piel. Y a la voz.

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A windy day in Philadelphia, 1947

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Esta entrada fue publicada el abril 20, 2017 por en Uncategorized.
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