Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás. 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

cáscara

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Me lavo las manos
de las manchas que ha dejado
el invierno.

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Y algunas no se van.

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Ocurre lo mismo
con ciertas personas,
o con la piel que mudan
algunos reptiles.

_
Los días son cada vez
más largos,
y hay menos lugares
a los que escapar.

_

4

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Esta entrada fue publicada el abril 19, 2017 por en Uncategorized.
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