Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
piel
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Me mancho las manos
con el barro
de la poca lluvia
que queda por caer.
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Espero a que sequen
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sólo para mirar
como se cuartea
y se desprende
como una piel
marchita.
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El sol cada vez
brilla más fuerte
y hay menos sombras
a las que huir.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 