Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

piel

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Me mancho las manos
con el barro
de la poca lluvia
que queda por caer.

_
Espero a que sequen

_
sólo para mirar
como se cuartea
y se desprende
como una piel
marchita.

_
El sol cada vez
brilla más fuerte
y hay menos sombras
a las que huir.

_

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Esta entrada fue publicada el mayo 11, 2017 por en Uncategorized.
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