Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás. 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

grietas

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La metáfora agoniza en el fregadero
a las siete y cincuenta y ocho
de una mañana de jueves.

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Por eso digo resquebrajar,
y no quiero decir otra cosa
que esa palabra que lleva la grieta
en su propia caligrafía.

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Supongo que llegué a eso
a base de aprender a romperme
y recomponer luego los miembros.
Sólo para que ahora entres más tú
por todas las hendiduras.

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Para eso y para acariciarte
mientras pareces dormida.

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Esta entrada fue publicada el mayo 18, 2017 por en Uncategorized.
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