Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás. 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

efímero

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Un río de humo exhala mi mano,
se pierde, casi sólido, en la estancia.
Dicen que así se congrega el fuego:

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rozando constante dos superficies
al ritmo adecuado. No hay mérito.

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Arde fácil el papel, es el presagio
de la lumbre y de su destierro
efímero y retorcido de pavesas.
No quema esa hoguera, no hiere,
sinó en el diafragma de la pupila,
vela acaso una caligrafía hueca,
derrite todos los metales de la tinta.

_
Una humareda estéril destila mi mano,
mientras quede de ese aire que la alimenta.

_

2

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Esta entrada fue publicada el mayo 22, 2017 por en Uncategorized.
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