Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
vereda
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Camino por un bosque callado
sin bruma ni rocío, sin sombras
de pájaro en el hatillo de ramas.
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Tu cuerpo relleno de agujas de pino,
de ámbar y resina tus ojos y tu boca.
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Aparto telarañas que las hojas
imprimen graves en mi frente.
Ajusto con fuerza las zarzas,
cordones entorno mis tobillos.
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Busco las veredas entre la maleza
para que despertar no sea obligatorio.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 