invertebrado

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El alma, me digo,
debe ser algún tipo
de animal invertebrado.

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Como mucho, digo,
dotada de alguna suerte
de exoesqueleto efímero,
que muda y abandona
como las cenizas de las hojas,
para que sus blandas carnes
no desborden las costuras.

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Me contradigo y afirmo
que tal vez se trate de un gas,
de un aliento, de un grito
rebotando, huyendo inerte
por los poros y los huecos.

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De nuevo me desdigo:
el alma sólo puede ser eso
mientras lo digo.

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