Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
filo
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La herida mella el cuchillo.
Aún una última mirada:
una esquirla adornando la llaga,
una mano conteniendo el desborde.
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La cicatriz repele al cuchillo
y la bala revienta el vientre
de la guitarra. Orificio
de entrada entre las costillas,
de salida en la espalda. La luz
proyectando un halo en la retina.
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El alma abraza al cuchillo
—aún el último vistazo—
porqué comparten cadena genética,
destino, intención, hemorragia.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 