Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
domingo
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Azul en gris, gris en negro,
con un espumillón anaranjado
en el borde de los edificios.
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Luces que tiemblan en el metacrilato
de gas, de calor, de humo y de espejismo.
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Riadas de ruido de coches interminables,
rachas de gritos de los transeúntes.
Calmas intermitentes, resacas
insolubles, irresolubles, insalubres,
como mareas de lunas a medio esconder
tras el velo de las nubes.
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Apuntes sordos de codos apoyados
en el hierro caliente de un balcón.
Anotaciones imprecisas
de una tarde de un domingo.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 