Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
folios
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Como son casi las once,
añado un par de folios doblados
detrás de la última página
del cuaderno moribundo.
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Está exhausto.
Con las esquinas dobladas.
Preñado de tinta
y de estupideces.
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Se acaba la estación
disfrazada de otra distinta,
y con ese par de hojas
le concedo una prórroga.
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Tal vez innecesaria. Quizá
gratuita. Un aliento
que se estira inútilmente.
Pero son casi las once
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y hace un rato hablé con ella.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 