Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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la mano se entretiene
adoctrinando tu cintura
suspendida en el aire
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aire siempre instalado,
mudado entre dos pieles,
obstinado en la práctica
necesaria del empeño
totalitario del magnetismo,
o en el acto de repelerse,
nace a un espacio mínimo
apenas perceptible
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en la lengua del viento
navegan esas luces
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las que se mueven despacio,
oscilando en el pulso
salino de septiembre
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roza la mano,
izadas ya las velas,
nucas y sienes de un jueves,
codiciado por las cimas
ocultas tras las nubes,
nunca se cansan,
esas torpes manos mías,
siguen insistiendo
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