Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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ahora el dolor se mece
como los tallos de hierba
elásticos y flexibles,
condenados a crecer
hacia cualquier sol probable,
agudizando su ángulo,
negando la fractura,
dislocando el crujido
obligatorio de la leña
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unas veces duelen,
nocturnos, los olvidos,
amaneceres vencidos, otras
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ráfagas de espinas que
antes fueron semillas,
clavándose profundas,
hueco de las alas
azuladas de intemperie
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calando hasta los besos,
urden su plan de cristales,
aguardan su turno:
lapislázuli oscuro
queriendo iluminarse
uniforme, en la calma
intermitente y sanadora,
en la tregua efímera,
rozando la comisura
amarga de la aurora
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 