Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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hoy el viento me supo a poco,
a lo mejor por poco viento, tal vez
sólo por demasiado yo;
todos dicen que soy buen parapeto
aunque a veces me tiemblen los cimientos
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poco pasa mientras queda aliento:
ocupo ese espacio que el viento rodea,
sopla a mi alrededor, me ignora,
actúa como si yo no estuviese,
rompiendo esas rachas violentas,
sosteniendo el espigón de un mundo
encerrado tras las ventanas
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es algo circunstancial, me dices,
nada es sólido, ni los vendavales
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tiemblo como una cometa de piel
urdida con nudos en la garganta
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con los ojos llenos de tierra
intento tener mejor perspectiva,
nublados, heridos, despiertos,
tiritando en la frontera de la niebla,
una vocación de molino de grandes aspas
refugiado en la corriente alterna:
alterna como tus manos y mi latido
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 