Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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y sabiéndome caído
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vencí mi raíz de planta de interior,
una vez adquirida
esa cualidad de semilla
levanté los brazos al cielo,
era una noche sin apenas frío,
nunca estuve tanto rato quieto
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caían de mis manos grandes
otras palabras, otras caricias,
mecidas por un aliento
oxidado de tinta y cemento
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valoraba mi horizontalidad, la
inercia de mi masa vencida,
el eclipse de mi cuerpo
jibarizado en los faros de los coches,
acostumbrada la sombra móvil
sobre el asfalto escrito
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creí, entre la bruma,
obtener una claridad ténue,
más tarde supe que sólo
eran tus ojos leyendo esto,
tu intención salvándome,
arropando al naúfrago,
susurrándome al oído
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 